Argumento del proyecto.

                                                                         Argumento

Sabemos que el campo laboral, después de la universidad, es difícil. Y tal vez sea más difícil en licenciaturas como literatura o filosofía. Este blog, por lo tanto, tiene dos funciones. En primer lugar pretende ser un espacio de publicidad. Si se me presenta una situación laboral, y no tengo contratos editoriales, este blog sería la entrada por la cual me podrían leer. De esta manera se podrían ver mis textos y recibir invitaciones de algún tipo. Por el otro lado, también por una razón laboral, este blog pretende servir también como espacio de retroalimentación. En la universidad se conoce a mucha gente con gustos, talentos y metas parecidas a las de uno, y la literatura, para que funcione, tiene que ser leída, y qué mejor manera de perfeccionar mi literatura a partir de mis compañeros. Este blog, entonces, también sirve para que gente de mi licenciatura, ya sean compañeros o maestros, me lean y me corrijan. Creo que de esta manera puedo ir solidificando una respuesta a la falta de oportunidades laborales y tener una opción alternativa.

Poema 5

Exploración poética

Voy a sacar un verso de mi cabeza

y ponerlo en la mesa.

Voy a destruirlo

acariciarlo

estirarlo

voy a besarlo

odiarlo

terminarlo.

Podría terminar siendo

cerezas en vez de naranjas

en el árbol de naranjos

o un león que tenga besos y no colmillos

y explorar por el mar de cemento

una exploración poética

para destruirlo todo

para nadar en las nubes

para escribir en el viento

para enfriarse en el fuego

reconstruir

destruir

que el meollo sea la poesía

que se esconda en el hoyo

de decisión

para odiarnos en el amor

para aceptar el sexo atroz

para asquearnos con el perfume

pradera impuesta por el sol

oscuro

la noche volteada

el mundo al revés

la exploración poética

es la única manera

de ver las cosas como son.

Poema 4

Poema erótico

Es un tubo moldeable.

Es lo mismo que el tiempo.

Avanzo a través de una pierna,

A la vez sería demasiado.

La sangre

espesa

serpentea

hasta parar.

La salvia es imán para mi escoba

que acaricia tu césped

con su lengua.

Es más larga la eternidad de la incertidumbre

que la unión de las piezas perfectas.

Al terminar

entre el humo de la noche

no nos acordamos de nada.

Poema 3

Alcohol

La obsidiana obstructora evacúa el cuerpo

y el poder dorado te va cubriendo.

Esas horas

son los únicos momentos de libertad.

La pluma deseosa de tu boca

escribe poemas

al hablar.

Los secretos atrás de tus venas

se sitúan en la mesa

cual la forma de los besos.

La ebriedad

es el único momento

en donde el escritor

puede gritar.

Poema 2

Fuego

Vestido oscilante que existe en el aire.

Aire asonante / dador de espacio

como el rojo volador / que se sostiene / sobre su sustancia /

sátira de lo sagrado / profundidad en sí mismo.

Nube rojiza y transparente / se sienta / elegantemente /

en el sostén invisible / de las montañas que no están.

Poema 1

Perdición

    I

El hilo invisible que entra en la aguja.

Esa delicadeza, no es nada.

La poesía tampoco es nada.

Ni si quiera los rebeldes son algo.

¡Libertad!

Puedo fumar, y alucinar es la nueva ética.

   II

Pasó el tiempo ya.

Esto es una perdición.

No me puedo sentar.

Volar es el andar del caracol.

El balance es el infierno.

El hombre valiente jamás podrá vivir.

Creo que tendremos que morir jóvenes

como bestias perdidas

como soberbios vueltos inocentes

por equivocarse tanto.

Hay que morir con vergüenza

por haber hecho todo mal.

Cuento 3

Imposibilidades

Sacó su smartphone de la bolsa de sus pants y se encerró en el baño de su cuarto. Se bajó los pantalones y se sentó en el escusado sin levantar la tapadera y desbloqueó su Motorola. Abrió la aplicación de Google Chrome y al mismo tiempo que tecleaba su pene se puso erecto. www.Rubias19.com. Antes de que apareciera el repertorio de videos ya se frotaba el sexo, como el preámbulo de caricias en una pareja poco antes de hacer el amor. El deseo que de pronto tuvo por la mujer penetrada rajó su garganta y le aceleró el corazón. El semen, casi visible, estaba por salir y sentía que no lo iba a poder controlar. Y en efecto, sucedió rapidísimamente, como todas las veces ese mismo día, que había sucedido exactamente igual. Y exactamente igual durante ya tantos meses.

Nadie había entrado a su cuarto desde que salió de la preparatoria. Había decidido no entrar a la universidad, suspender su vida para siempre. Y sin que nadie supiera masturbarse. Para siempre. ¿Y cómo iban a ser tan crueles sus papás para dejar de mantenerlo?

El cuarto hediondo era su templo pornográfico. Y su único sentido. Solo se bañaba cuando no podía soportar su propio olor.

Qué vergüenza que alguien que estuviera en la casa escuchara aunque sea un eco de los videos. El escusado era su escudo contra el arma del sonido. Y así, diario, repetía su rutina.

El alcohólico, eventualmente, se aburre del alcohol.

Cuando abrió Google Chrome, antes de teclear la página habitual, le apareció bruscamente un anuncio que decía: “¿Te cogerías a una señora que vive cerca de ti?” A causa del hastío rutinario, le picó al anuncio y leyó: “Si quieres chatear presiona aquí.” A pesar del temor siguió con su inercia y le apareció un formato de chat que nunca había visto en su vida y leyó un mensaje de una mujer llamada Carla, que decía: “Hola, mi amor.”

-Hola – escribió él.

Ella le mandó un número de cuenta.

- ¿Qué es eso? - preguntó, atónito.

-Por doscientos pesos te enseño mis tetas.

Más excitado que nunca se salió del baño y corrió por su cartera. La tomó y regresó a su refugio. Ya sentado sacó su tarjeta de débito y siguió los pasos del link. Hizo la transacción.

-Ya deposité el dinero. – escribió.

Después de un par de minutos, una videocámara apareció en el chat. En la pantalla había una mujer de unos cuarenta años en ropa interior. Sin decir nada se quitó el brasier y se apretó los senos y se frotó los pezones. Este, hipnotizado, ni siquiera se masturbaba. Después de un par de minutos, Carla dijo: “Por 200 más me meto un dildo”. Hizo la transacción.

Terminó gastando mil pesos y tuvo los mejores orgasmos de su vida.

¿Se había enamorado de Carla?

Por las siguientes dos semanas vio a Carla todos los días a través de su pantalla.

Una mañana, después de meditarlo largo rato, le escribió:

-Quiero conocerte.

-Yo a ti, mi amor. – contestó Carla.

No regresó el mensaje, como esperando a que Carla agregara algo. Lo hizo:

-Por cinco mil pesos nos podemos ver en el motel que está en José Martí 178 a las nueve de la noche, en el cuarto 403. Nos quedamos toda la noche, mi amor.

-Ok. – contestó él, sin pensarlo. Y con la misma seguridad hizo el depósito.

Cuando se bañó se lavó con jabón la cabeza del pene hasta irritarlo.

Se arregló como se arreglan dos enamorados después de haber estado separados por un tiempo largo.

Salió de su cuarto en un silencio feroz y logró que nadie lo escuchara. Ya afuera de su casa caminó un par de cuadras y pidió un Uber.

En el motel se dirigió al cuarto indicado. Estaba temblando.

Recordó un verso de Joaquín Sabina: “No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió.”

Carla, en realidad, no existía.

La emoción, la adrenalina en su interior, no era nada más que polvo.

El encuentro era Carla ganándose la vida. Era lo más lejos que había del amor.

Lloró. Y no entró a la habitación.

Pidió otro Uber y regresó a su casa. Subió a su cuarto con la misma precaución con la que salió, pero ahora con el corazón roto. Se encerró en su cuarto y se cambió de ropa. Se dirigió al baño y se encerró en el escusado. Sacó su smartphone. www.Rubias19.com. Seleccionó un video.

Tuvo el orgasmo más triste de su vida y después se fue a dormir.

Cuento 2

Werther

Cuando Marco terminó de leer Werther decidió que quería escribir poemas de amor.

Ella tenía cinco años cuando presenció la violación y asesinato de su madre. A los diez consumió cocaína por primera vez.

¿El escritor es un artificio? ¿El escritor es consciente de sus letras? ¿Sabe en algún confín de su alma que todo es falso?

Marco escribió tanto sobre ella que perdió el apetito, la higiene y su dinero. Le pasó lo que a un loco: se obsesionó con la nada. Incluso había dejado de leer. Cuando no escribía se masturbaba pensando en la mujer sin rostro.

Marco sentado en su escritorio, Marco fumando, sin camisa, oliéndose, viendo a su bestia femenina, Marco ausente de él mismo, inmerso en los ritmos, sonidos, imágenes, Marco lleno de semen, cigarros, Marco en los ritmos, oliéndose, sin camisa, Marco escritor, puro, sonidos, Marco artífice, Marco poeta.

Releyó un verso suyo: ¿Existe el amor?

Dejó de escribir y usó ese pivote para salir a la calle después de tanto. Se duchó y rasuró. En el momento que vio a una mujer sintió una erección envuelta de angustia. Caminaba por la calle Florida que estaba repleta de gente y le sorprendió oler un sudor que no fuera el de él. De pronto sintió que le tocaron el hombro. Era una mujer. Con los ojos le indicó que la siguiera. Marco, imposibilitado por su deseo, obedeció. Tornaron en Lavalle y después en Maipú y arribaron a una casa vieja. La mujer no dijo ni una palabra y Marco, en el camino, empezó a rellenar el rostro de la mujer con el de ella. La visualizó desnuda y creyó en la perfección. Creyó, también, en la ciclicidad del final de Werther con ese momento. Todo tenía sentido.

Entraron a la casa y Marco se encontró con gente bebiendo y fumando. Pasaron por entre las mesas; siempre guiando la mujer. En un rincón de la casa ingresaron a un cuarto y aun en silencio la mujer le quitó la ropa a Marco. Hicieron el amor. La mujer, después del orgasmo desbalanceado, le tendió su mano derecha con las palmas abiertas y dijo:

-Son dos mil pesos.

Marco, hipnotizado, sin asociar la acción con nada, pagó. Después de un silencio, Marco dijo:

-Te amo.

-Sexo. – respondió la mujer. – Sexo es lo único que te puedo ofrecer.

Marco no rechazo la oferta.

Cuento 1

Voces

En su momento vivir en un sexto piso parecía ser un buen lugar para escribir. Observar la ciudad desde su escritorio podía funcionar. No tenía otra opción más que ignorar el vértigo que siempre le habían causado las ventanas. Confundió el humo de tabaco que exhalaba con el humo que exhalaba su tío hace tantos años ya; siempre dijo que fumar no tenía que ver con la valentía; no fumar, más bien, era de cobardes. Lo mismo con el alcohol. Y su tío decía todo esto, por supuesto, con un vaso lleno de whiskey en la mano. Un cigarro ya era parte de él. Es irrisorio cuidar de tu salud, hablar médicamente sobre el daño del tabaco, sobre un vaso de whiskey; o dos vasos; o vasos de whiskey infinitos. En la cocina abrió el cajón junto a la estufa y sacó un vaso de vidrio. Lo situó en la mesa al mismo tiempo que se quitaba el cigarro ya terminado que sostenía con la boca. Mojó el cigarro con el agua del lavabo y después, apagado, lo tiró a la basura. La botella de whiskey ya estaba en la mesa. Llenó el vaso a la mitad y encendió otro cigarro. No solo el imbécil de su tío, sino su otro tío también, y su madre, incluso su padre, toda su familia estúpida; todos ellos sentados en la mesa comiendo, y ellos gritando con la cara enrojecida, gritando como si supieran absolutamente todo, como si sus voces pudieran cubrir todas las voces, taparlas, acariciarlas y dejarlas ahí, dormidas, evidentemente humilladas. Las voces de todos ellos irradiaban depresión, sus gritos de sabiduría eran gritos desesperados, gritos sin salvación. Estaban muertos desde el principio. Estuvieron muertos siempre. Por eso la asquerosa miseria que le contagiaban. Los dos vasos de whiskey que se ha tomado en el transcurso de la mañana de ese domingo gris hacen que le den ganas de orinar. De la cocina se dirige a su cuarto y sin cerrar la puerta entra al baño y a través de su sexo fláccido desparrama la orina que es casi transparente y como hipnotizado observa el río que vuela y desemboca en ese pequeño charco que se va transformado su color en amarillo y él piensa, piensa, piensa todo el tiempo. Se sube los pantalones y sale del baño y en su cabeza aparece Lorenzo, la novela que escribió Lorenzo, qué mala novela, qué mediocre novela escribió Lorenzo. Lorenzo; esos tres años encerrado en su casa escribiendo, divorciándose de su esposa, desconociendo a sus hijos, todo para escribir, para escribir sin parar, excluyéndose del mundo, voluntariamente marginado, completamente solo, sin necesidad de compañía, de diálogo superfluo, de mojar la boca que se seca por no hablar; pensar no es hablar y la boca se seca, si no se habla con nadie se tiene que pensar en voz alta, se tiene que gritar. Lorenzo tuvo que haber gritado mientras escribía esa novela horrible. Desde su cuarto ve las fotos que están en la sala a un costado de la televisión. Ahí está Lorenzo, Roberto, Santiago. Ahí está él. Todos ellos jóvenes. Observa las fotos. No recuerda los lugares en los que se encuentra, pero llora lentamente. Probablemente eran departamentos de sus amigos en donde se quedaban toda la noche bebiendo, hablando de novelas que quería escribir, sin tanto entusiasmo, pero con la suficiente disposición para hacerlo. Nota que en casi todas está sonriendo. Lo atormentan los recuerdos. Se dirige a la cocina mientras enciende un cigarro. Se sirve otro vaso de whiskey. Observa la ventana por varios segundos. Como siempre, desde que vive ahí, siente vértigo. Se sienta en su escritorio. El mismo escritorio en donde escribió su segunda novela. El mismo escritorio en donde usó sus últimas fuerzas para escribir. Pero ya no más. La literatura no tiene sentido. Puedes pensar, pensar y pensar, pero la literatura no tiene sentido. Eres el mismo antes y después de escribir. No cambia nada. Se escribe para cambiar, para cambiar las cosas, para cambiar al sujeto. Pero las cosas no van a cambiar. Eso se comprende después de escribir dos novelas. Es difícil entender cómo hay escritores que escriben tanto, durante toda su vida. Siente un retortijón en el estómago y con prisa regresa al baño. Se sienta en el excusado con el vaso de whiskey en la mano. Evacúa. Le disgusta el olor. Quiere terminar rápido pero no puede. Observa su sexo. Se lo frota. Intenta masturbarse. Su sexo no reacciona y se mantiene fláccido. Su sexo está muerto. Lorenzo está muerto. Sus tíos están muertos. La literatura está muerta. Todo está muerto. El vértigo que le provoca la ventana. Se levanta del excusado. Se termina el vaso de whiskey y lo avienta al piso. El vidrio se rompe. Su mirada está fija en la ventana. Camina lento hacia ella. Avienta su cigarro al piso y no le importa el fuego. Ya no hay fuego. La ventana. La abre. Un par de golpes en su puerta interrumpen lo que estaba por hacer. Se dirige a la puerta. La abre. Es ella, que dice: te sigo amando.